— Людмила Прокофьевна! Представляете, Бубликов умер! — Как умер, почему умер, я не давала такого распоряже… Как умер? — Умер! — Почему умер? Зачем умер? — Я еще не выясняла. Сдайте пожалуйста деньги на венок!
Ну, всё, Новосельцев, Ваше дело труба.
— Мы вас любим… в глубине души… где-то очень глубоко… — Очень глубоко! Так глубоко, что я этого даже не замечаю! — Нет, это заметно, должно быть заметно…
— Блайзер — клубный пиджак. — Для «Дома культуры», что ли? — Туда тоже можно.
— Грудь вперёд! — Грудь? Вы мне льстите, Вера. — Вам все льстят!
— Мы поехали в «Арагви». Мы там ели… что ещё… угощались… цыплята табака, сациви, купаты, ша… ша… шлЫки… чебуреки… — ЧебурекИ.— ЧебурекИ…
— Очень хочется произвести на вас приятное впечатление. — Вам это удалось… уже. — Усилить хочется.
Сигаретку, спичку, коробок?
— Меня вчера муха укусила. — Да. Я это заметила. — Или я с цепи сорвался. — Это уже ближе к истине. — Значит, я с цепи.
Мы называем её «наша мымра». Конечно, за глаза.
Не носил я вам букетов! Почему я… Что я, обалдел, что ли?! Белены объелся?!
— Короче говоря, я уже подписала приказ о вашем назначении начальником отдела. — За что? Что я вам такого сделал плохого?
— Ведь это уму непостижимо! Вся отклячится, в узел вот здесь вот завяжется, вся скукожится, как старый рваный башмак, и вот — чешет на работу, как будто сваи вколачивает!
Если бы не было статистики, мы бы даже не подозревали о том, как хорошо мы работаем.
— Я надеюсь, вы не собираетесь музицировать? — Ага, петь хочется! — Какое несчастье… — Почему? Друзья утверждают, что у меня красивый… баритональный… дискАнт. — Подождите, меня осенила догадка: вы пьяный? — Нет, что вы! Когда я пьян, я буйный. Гы-гы-гы!.. Вот, а сейчас я тихий. — Мне повезло.
— Зачем спрятать? — Зачем? А от юбиляра, чтобы он не обрадовался раньше времени.— Ну, давайте спрячем… А куда спрятать? — Я говорю, в шкаф, за сцену — А, в шкаф.. А влезет? — Впихнём!
Ну вон же она сидит, в жутких розочках!
У нашего руководства, то есть у меня, родилась, как ни странно, ням-ням, мысль: назначить вас, одного из ведущих работников отечественной статистики — чё там скрывать, ха-ха-ха! — начальником отдела лёгкой промышленности. Лё-ёгонькой промышленности.
А это Шура — симпатичная, но, к сожалению, активная. Когда-то её выдвинули на общественную работу и с тех пор никак не могут задвинуть обратно.
— Ну что, уволила вас старуха? — Она не старуха!
— А меня вообще сослали в бухгалтерию! — Да на тебе пахать надо!
— Она немолодая, некрасивая, одинокая женщина… — Она не женщина, она директор.
